Chi è il Lupo

Giuseppe il Lupo 

Nasco e cresco ai confini di una periferia italiana, in provincia di Torino.

Una periferia anni '70 e '80, dove vedevi ancora la gente morire per strada con la siringa attaccata al braccio. Eroina.

Da bambino giocavo nei prati. Prati immensi. Partite interminabili di pallone con gli amici del quartiere, in campi dove non c'era ancora nulla di costruito: né capannoni, né palazzine. C'erano solo sogni e speranze. Ma non sempre c'era chi era disposto a lasciarti vivere quei sogni.

Si cresceva lo stesso, tra calci nel culo e risse con i bulletti all'uscita di scuola. Andando avanti saltando le pozzanghere lasciate dai temporali violenti e gli scavi dei cantieri abbandonati.

Erano gli anni delle prime cotte e dei primi baci... per i più fortunati. Per quelli come me, invece, con tanti sogni ma con alle spalle persone che quei sogni non te li facevano nemmeno immaginare, bisognava andare a lavorare.

La scuola? Ti mettevano in testa che non eri portato.

A casa servivano i soldi. Chi ti aveva messo al mondo pretendeva che tu lo mantenessi. Oltre alle botte, che erano routine in quegli anni, dovevi sgobbare.

Questo era il prezzo da pagare per chi, come me, aveva troppi sogni e poche occasioni per realizzarli. Lavorare e portare soldi a casa, altrimenti venivi marchiato come fallito, invertebrato, buono a nulla, cosa inutile.

Perché la vita non è sempre come la vorresti. Non sempre ti si aprono le porte delle possibilità. E a volte non c'è nessuno disposto ad aiutarti ad aprirle, anche se ci metti impegno e cuore. Spesso non dipende solo da te.

Ma la vita continua. Scorre tra i suoi alti e bassi. Bisogna afferrarla, senza lasciarsela scorrere troppo in fretta alle spalle. Senza demordere, senza troppe pretese e senza cadere nella depressione. Non era facile. E allora cerchi qualcosa che allevi sofferenze e fallimenti. Perché pensi che quei pesi possano buttarti a terra definitivamente.

Così inizi a fare errori. Ti fidi delle persone sbagliate, non ascolti quella vocina interiore che cercava solo di indirizzarti sulla strada giusta.

E quando una persona comincia a sbagliare, c'è solo una cosa che può salvarla: l'amore. L'alcol e le droghe ti affossano, ti destabilizzano, possono annientarti. L'amore, invece, malgrado tutto, può salvarti la vita.

Ed è stato quell'appiglio a farmi aggrappare di nuovo alla vita. L'amore per una persona che mi aveva cresciuto, che mi aveva aiutato emotivamente e psicologicamente. Anche stando a migliaia di chilometri di distanza, era riuscita a donarmi amore, a farmi respirare sentimenti e a rimettermi a posto l'anima. Ancora grazie.

Grazie alla mia zia. Per sempre.

Scorrendo, la vita continua. Cresci e impari che gli sbagli del passato si possono correggere, anche se dentro di te lasciano qualche cicatrice. E prima o poi quelle cicatrici si fanno sentire.

Si diventa grandi. Non puoi fare altro che osservare gli eventi che si susseguono intorno a te: donne e amici che vanno e vengono. Cerchi di sistemarti, di trovare un lavoro stabile, uno stipendio e un posto fisso. Poi decidi cosa vorresti fare da grande. Mente e corpo devono trovare un equilibrio per ritrovarti. E ti chiedi se ne valga davvero la pena diventare grande.

Oppure...

Quell'“oppure” io non voglio più pronunciarlo.

Ridi, scherzi, piangi. Qualcuno passa e se ne va. Qualcun altro se ne va per sempre. Decidi chi sei: se stare dalla parte dei buoni o da quella dei cattivi, se essere un bastardo, un poco di buono, oppure una persona sana, con etica e valori. Magari un po' trasgressivo, sì, ma nulla di eclatante.

Allora cerchi e trovi la tua dimensione. Trovi una donna. Arrivano i figli. E finalmente capisci qual è il vero senso della vita.

Per quanto mi riguarda, il mio senso della vita sono loro: i miei due figli. Sono loro che mi hanno dato un senso definitivo all'esistenza. Anzi, senza forse: sono loro che mi hanno dato una vita vera. In cambio non mi hanno mai chiesto nulla.

Li cresci con amore e con ansia, perché hai sempre paura che qualcosa di brutto possa succedere. Sacrificheresti te stesso per loro. Daresti la tua vita per salvare la loro.

Non ero niente, non ero nessuno. Poi sono arrivati loro e sono diventato padre. Allora ti chiedi se ne valga davvero la pena farsi una vita insieme a un'altra persona, per dare vita a nuove emozioni e nuovi sentimenti. Non so se ne valga la pena sposarsi e costruire tutto insieme. Spero di sì, ma non sono in grado di rispondere.

Però di una cosa sono sicuro: vale la pena amare dei figli. Dopo averli messi al mondo, farli crescere con tutto l'amore che hai dentro, fare grossi sacrifici per loro e non rimpiangere mai di averlo fatto. A questa domanda oggi posso rispondere: ne vale la pena. Perché sono loro a darti una vita.

Nel mio caso è stato così.

Poi loro crescono, e cresceranno ancora. Nel frattempo si fanno scelte, anche sofferte, anche drastiche. Ma si va avanti. Nonostante tutto, ci si affida ancora all'amore, perché sai che è l'unica cosa che può salvarti di nuovo. E così si chiude il cerchio: proteggi chi ami e fai in modo che loro proteggano te. E l'amore ti salva ancora. Ti prende per mano e ti accompagna.

Quindi viva l'amore, che mi ha salvato non una, ma due volte.

E si arriva a cinquant'anni. Il più è fatto. La clessidra ha superato la metà. Speriamo non di molto. Allora devi di nuovo capire cosa fare. Cerchi un motivo per ripartire, un pugno nello stomaco che ti tolga il fiato. Smetti di rincorrere falsi miti e capisci subito cosa potrà essere e cosa non potrà mai essere.

Arriva forse il momento topico della propria vita: quel momento di totale lucidità in cui tutte le idee convergono verso un'unica direzione. Lo capisci grazie al dono dell'istinto. Allora prendi la decisione. Credi ancora di poter realizzare i tuoi sogni e lo pretendi. Perché la vita, prima o poi, chiederà il conto. E io non voglio rimpianti. Non voglio rimorsi.

Adesso so quello che voglio. Alla confusione mentale non darò più il permesso di sorprendermi. Non ha mai avuto la meglio su di me e non l'avrà di certo adesso. Ho scelto. Perché ho capito che l'amore sarà di nuovo protagonista nella mia vita. E ho capito il motivo e il coraggio di questa scelta che sto facendo e che porto avanti.

Potrei scrivere all'infinito. Potrei andare avanti per ore. Perché sono in uno stato mentale e fisico di totale equilibrio.

Ho finito.